L’auteur terne

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Thomas Eriel cessa d’alimenter son poêle depuis de nombreuses occasions. Le passif s’installait lentement dans l’appartement, mais il n’osait plus répandre la moindre béguin. Depuis le coté macabre du lecteur, ses déplacements étaient devenus lents, suspendus dans une incertitude permanente. Le blog, néanmoins, continuait de recevoir des visites. Les lecteurs publiaient des commentaires, spéculaient sur l’origine des récits, tentaient d’y saisir des métaphores. Aucun d’eux ne savait que ces écrits venaient littéralement des cendres. Une forme de voyance 24/24, silencieuse, indémodable, ancrée dans le gerbe. Une nuit, pris d’un frisson et d’un fusion de culpabilité et de attraction, Thomas céda à bien neuf à bien l’appel du poêle. Il choisit l’un des plus immémoriaux romans de sa pile restante, une œuvre de jeunesse, totalité d’idéalisme et de maladresse. Il le brûla page derrière thématique, en vacarme. Les appétits dansaient, et dans les volutes, une phrase émergea mollement, tels que calligraphiée dans la éclairage rouge : À dix-sept heures trente, un mur s’effondrera dans une ruelle vide. Rien de spectaculaire. Mais le jour d'après, un mur de briques regret restauré s’écroula dans une ruelle de Villeray, sans produire de victime. Cette précision glaçante redonna à bien Thomas le sentiment d’un mécanisme dépassant la coïncidence. Il recommença n'importe quel soir. À chaque manuscrit sacrifié, une phrase. Parfois anodine, certaines fois inhumain. Certaines évoquaient des situations si précises qu’il hésitait à présenter. Il les enregistrait dans un dossier verrouillé. Mais d’autres, plus mystérieuses, continuaient de développer son blog. La voyance 24/24 semblait s’épaissir, par exemple si elle le reconnaissait, comme si elle lui répondait. Un détail moderne se manifesta plus tard. Après avoir brûlé un roman qu’il ne se souvenait pas avoir e-mail, il retrouva une phrase décrivant un mission qu’il avait geste deux semaines au préalable. Le artifices ne révélait plus seulement le destin. Il révélait de plus des mémoires flous, oubliés, changés. Une souvenance profonde, comme par exemple enfouie dans l'épreuve même des documents. La cendre devenait un glaçon des couches les plus d'autrefois de son esprit. Thomas se rendit compte que le bombe n’était pas un outil. Il était un canal. Et cette voyance 24/24, secrète dans les braises, touchait dès maintenant à vos strates du matériel. L’avenir, l'histoire, le cible, l’oubli. Chaque roman qu’il brûlait n’effaçait rien. Il ouvrait.

Le vent soufflait avec une exactitude étrange ce soir-là, glissant le long des vitres du petit maison montréalais de la même façon qu'un appel simple. Thomas Eriel était resté plusieurs heures amenées à le poêle sans oser se frotter la moindre don. Pourtant, à ses pieds, un neuf manuscrit attendait. Ce contenu, il ne l’avait jamais aperçu. Il portait son marque en couverture, sa personnalité dans les marges, mais zéro appel ne lui revenait au sujet de son commentaire. C’était une œuvre spectre, un livre non boite mail, imprimé sur du carton jauni et relié artisanalement. Le feu, une fois attisé, sembla diagnostiquer le livre immédiatement. Les flammes s’élevèrent plus voyance olivier haut que d’habitude, par exemple précises par une médéore contenue. Dans les cendres naissantes, de multiples phrases apparurent en même temps, superposées, enchaînées dans une continuité troublante. Contrairement aux présages habituelles, ces formes formaient une légende complet, intelligible, découpé en segments narratifs. La voyance 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour première fois un contenu dictatorial. Et cette publication racontait l’histoire d’un écrivain qui brûlait ses propres œuvres pour en saillir des prédictions. Chaque mot correspondait à bien une circonstance clair de l'amour de Thomas, une retranscription vécue, un soupçon ressenti, une règle saisie. Le livre semblait ne pas annoncer le jour d'après, mais le à utiliser en train de se refermer. Le poêle, dès maintenant réduit à bien un espace rougeoyant, n’émettait plus de chaleur. Il diffusait une impression de réversibilité, à savoir si tout ce qui avait vécu lu, aperçu ou adresse mail pouvait être ramené après, déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les contenus publiés les mois passés avaient mort. À leur sa place, une seule page blanche. Aucun message d’erreur, aucune sorte de envoi de signal de piratage. Simplement le vide. La voyance 24/24, qui avait acte déloger ces récits via les cendres, les avait aussi absorbés. L’acte de brûler semblait dès maintenant courbe : ce qui était salué l’était temporairement, premier plan d’être repris. Dans les dernières braises du poêle, une phrase seule subsista plus longtemps que les autres : L’auteur n’écrit plus, il est adresse mail. Elle resta incandescente une période, puis se dissipa en poussière grise. Thomas comprit que le processus dépassait l’écriture, dépassait même la illustration. La cendre ne transmettait plus simplement un énoncé. Elle le remplaçait.